Пишу я курсовую по истории.

Листаю пожелтевшие источники,

в таблицах цифры 

      стойко 

		вывожу

и вдумчиво на потолок гляжу.

Но с потолка библиотеки Ленинской

(да, с потолка!) 

      стихи 

      	сбегают 

      		лесенкой

и скачут табунами кобылиц

среди цитат серьезных и таблиц.



Я выхожу в курилку. 

      А в курилке

мой друг дымит, 

      как сопка на Курилах,

дымит, 

      дурит, 

      	берет курилку в плен

неразрешенных мировых проблем.

Ты крут и непреклонен, мой товарищ!

Ты вдохновенно 

      лириков ругаешь,

громишь, 

      авторитетов не ценя,

Державина, 

      Коржавина, 

      		меня.

Вот ты сидишь, 

      ты формулами бредишь,

принципиально 

      бороду не бреешь

и говоришь мне, что-то вспомнив вдруг:

"Салют, старик, 

      я еду в институт!"



...Но на углу Смоленской и Арбата

стоит 

      Кравцова Любка с биофака.

И почему-то 

      около Арбата

цветы ты покупаешь виновато.

Ты Любку эрудицией не давишь,

а просто 

      ей подснежники ты даришь,

в ее глаза зеленые глядишь

и не "салют", 

      а "здравствуй" говоришь.

И с Любкой вы шагаете по скверу,

как будто вы шагаете 

      		по свету.

И с плеч ее, 

      неясных, как во сне,

ты неумело стряхиваешь снег. 

Ты ей в ладони маленькие дышишь,

ты дышишь так, 

      как будто бы не дышишь,

ты пальцы ей целуешь, 

      		как впервой,

и колешь их своею бородой.



Такие вот случаются истории...

А я пишу работу по истории,

и в ней 

      об этом 

      	нету ни строки.

Но завтра 

	я в курилке друга встречу,

ни в чем не стану я ему перечить,

а прочитаю эти вот стихи.